Спасибо Темнокрылой за шедевр от авторов "Порри Гаттера".

Когда центральные улицы сменились улочками пригорода, Георг остановился у большого дерева.



— Мой офис, — сказал он.



Мари задрала голову. Сидевшая на ветке ворона каркнула, выражая нежелание делиться этим офисом с кем бы то ни было. Георг вздохнул, взял Мари за плечи и развернул.



Девушка внимательно изучила офис старшего инспектора и оглянулась на дерево.



— Кар‑ряв! — согласилась с ней ворона. Она тоже считала, что ее дерево выглядит менее корявым, чем офис Георга.

(Дальше шло описание моей будущей квартиры.)



***



...табурет для Мари он извлек из‑под шкафа виртуозным движением стопы.



Правда, это оказался не табурет.



— Что это такое? — сказал Георг.



— Тазик, — сказала Мари.



— Нет…



— Точно тазик.



— Когда я сказал «Что это такое?», я имел в виду «Как это понимать?», — пояснил старший инспектор.



Девушка хотела сказать, что понять тазик — непростая задача даже для опытного философа, но инструктор выглядел таким расстроенным, что она передумала.

(Больше не хочу быть философом.)



***

- ...Следующий тест для проверки твоих физических данных…



Он покосился на девушку, смутился и торопливо посадил в несколько граф брошюрки еще полдюжины галок.



— Что там проверять, нормально у тебя все с физическими данными, — сказал он.

(*шмыгнув носом* А мои физические данные ну никогооо не устраааивают...)



***



Зло использует шкаф, значит… прищемить зло дверцей шкафа! Гениально! Какое убожество…



«Кошмар с минусом! — поставила себе оценку за знание материала Мари.

(Как у меня по алгебре.)



***



— Что у тебя по «скрытному незаконному проникновению в частный дом»?



Девушка опешила.



— Ничего. У нас такого предмета нет. Есть «скрытное проникновение в предполагаемое логово предполагаемых террористов». По нему — пять.



— Тогда выясни, где в предполагаемом логове предполагаемый холодильник.



— Холодильник на кухне, — сообщил Альберт. — Но холодное пиво папа вечером допил.



Георг скрипнул зубами.



— Мне нужен лед. Если папа вечером его не доел.

(Нет слов, одни эмоции.)



***



Причина хаоса — бессистемные попытки навести порядок.



А. Азимов. «Ты, робот!»

(Жизненно. Авторы явно видели мою комнату.)



***





Вчера я немного (так, до полтретьего ночи) даже изволила поплакать. А потом слушала Paradise Lost 1999 года, раскладывала диски и (не поверите!) думала.

Обидно, конечно, да. Доверяла, доверяла человеку, а он - бац - и так тебе... Но если кто и виноват, то только я. А он - нет. Почему? Да просто разный порог приватности (вот какая умная фраза).

И теперь - всё. Не апатия, а ровное-ровное ощущение серой такой стабильности. Ни тебе ветра в лицо, ни облаков под ногами. Просто сидишь на полу, упираясь копчиком в ламинат, голова запрокинута на диван (прим. беты: Господи, какие пытки...), а в наушниках такой приятный голос, и на экране телевизора Гришковец взволнованно что-то бормочет. И я бы куда лучше понимала, что он там говорит, если бы глаза не слипались от усталости и от ставших вдруг такими глупыми и ненужными слёз. Может, всё-таки удалишь фотографию, м? Вывесила по собственной глупости, а теперь благодаря тебе любой желающий может её увидеть... если попросит, конечно...

Села на подоконник. Релакс. Если включить настольную лампу, в перемазанном стекле буду отражаться я - красивая такая, бледная, с размазанной тушью и спутанными волосами. По Богдашке летят побитые машины. А чуть ближе, напротив окна, всё прямо как у Блока: улица, фонарь, аптека (я вроде даже фоту вешала).

Приходите ко мне, приносите музыку. И никакого алкоголя. Только, вы, музыка и наши мысли вслух.