стою в библиотеке, у меня в руках стендаль, стейнбек и вудхауз, так светло,
так спокойно бы в этом коридоре из старого картона без запаха настоящего,
весь день хотела читать, а теперь стою и хочу плакать, и руки дрожат,
и голова кружится, хочу плакать, но не выходит, прихожу в 414,
накрываюсь тургеневым, поверх тургенева — одеялом,
так жалко себя. прошла неделя, а я всё там же.

знаешь как это по мне ебашило. не знаю, не верю, перехожу на консоль,
перевожу через дорогу на красный, переложу в удобочитаемую форму что угодно.
готовиться к семинарам, фантазировать, как однажды без лишней рефлексии
из множества ножей возьму самый острый и проткну себе предплечье насквозь.

жалость к себе и самолюбование без перерывов на еду и сон.