в соседнем дворе падает самолёт, охуенной яркости вспышка, негромкое — скорее угаданное, нежели услышанное — бляяя,
я наощупь открываю дверь в подъезд и, ослепнув, заманиваю папу за железную дверь, в темноту, во спокойствие.

мы едем с какими-то ребятами в 1209 со стеклянным потолком, они откуда-то вернулись,
говорю: всё нормально, подразумевая: ничего не изменилось, а один из них печально смотрит и говорит:
ты что, думаешь, я не знаю, что это такое, что это значит, это старковские вышки,
и действительно, начиная от обочины всё небо в чёрную решётку, а над дорогой — в проводах, и само серое.

я просыпаюсь и смеюсь по очереди над самолётом, над 1209,
над старк индастриз, которая ставит вышки вдоль бердского-штрассе,
над всеми своими страхами и пожранным масскультом сознанием, как будто свободная от всего.

вместо того, чтобы лишний раз поцеловать меня в нос, влад открывает блог навального.
маше-из-общежития тоже снятся падающие самолёты.
полная френдлента МЫ ЗНАЕМ, ЧТО ТЫ СДЕЛАЕШЬ 04/12/11.

я ведь знаю, почему схожу с ума. почему я не могу это контролировать.