Да это пиздец просто, господа.
Я в жизни так не хотела всех обматерить, полоснуть ножом себе по шее и, умирая, разрыдаться от бессилия.
Посреди хуева первого этажа, посреди этих полок, уставленных ёбаными наградами...
Пусть они хотя бы будут забрызганы моей кровью. Я большего не заслуживаю.
Ёбаный в рот, да я бы злилась на кого-то из тех, кто труево участвовал и написал лучше меня - на Соню Панову, например... нет же, пусть Соня живёт дальше.
Фишка в чём..., мне вчера дали задание, сказали, что "ещё решается, кто из вас троих пойдёт". Сегодня с утра около расписания висят списки олипиадников. Я вписана аки одна из тех 4 идиоток, кто не прогулял уроки вместе с олимпиадой, а пытался вспомнить, кого же всё-таки опрашивает социолог и что такое инфляция.
Хочется даже не поучаствовать/всех отыметь/выспаться/барабан, всамделишную саблю и щенка-бульдога, а просто перестать плакать.
Сил нет.
Горячие капли стекают по щекам и растекаются по клавиатуре.
Ещё один такой вечер, и HYRM вместе с моим стареньким гетным дженом можно будет не дописывать ажно до приобретения новой клавы.