Спасибо Темнокрылой за шедевр от авторов "Порри Гаттера".

Вчера я немного (так, до полтретьего ночи) даже изволила поплакать. А потом слушала Paradise Lost 1999 года, раскладывала диски и (не поверите!) думала.

Обидно, конечно, да. Доверяла, доверяла человеку, а он - бац - и так тебе... Но если кто и виноват, то только я. А он - нет. Почему? Да просто разный порог приватности (вот какая умная фраза).

И теперь - всё. Не апатия, а ровное-ровное ощущение серой такой стабильности. Ни тебе ветра в лицо, ни облаков под ногами. Просто сидишь на полу, упираясь копчиком в ламинат, голова запрокинута на диван (прим. беты: Господи, какие пытки...), а в наушниках такой приятный голос, и на экране телевизора Гришковец взволнованно что-то бормочет. И я бы куда лучше понимала, что он там говорит, если бы глаза не слипались от усталости и от ставших вдруг такими глупыми и ненужными слёз. Может, всё-таки удалишь фотографию, м? Вывесила по собственной глупости, а теперь благодаря тебе любой желающий может её увидеть... если попросит, конечно...

Села на подоконник. Релакс. Если включить настольную лампу, в перемазанном стекле буду отражаться я - красивая такая, бледная, с размазанной тушью и спутанными волосами. По Богдашке летят побитые машины. А чуть ближе, напротив окна, всё прямо как у Блока: улица, фонарь, аптека (я вроде даже фоту вешала).

Приходите ко мне, приносите музыку. И никакого алкоголя. Только, вы, музыка и наши мысли вслух.